Das Schweigen des Sophokles

Für diesen zypriotisch-griechischen Touristen, Sophokles, aus dem historischen Zentrum von Mexiko-Stadt, dem ich vor dem Templo Mayor mexikanische Prophezeiungen erzählte.

Sie gehen nicht.

Sie werden gelöscht.

Sie bestrafen das Verlangen mit Distanz. Wer schweigt, gibt den Takt vor.

Und ich wurde dunkel in der Dunkelheit.

Seit jeher fragten Frauen, wenn sie in Höhlen und der Dunkelheit zurückgelassen wurden, wo sie seien, und beteten aus tiefster Seele für die Männer, die auf die Jagd gingen.

Sie haben dieses Gebet und diesen Wunsch mit ihren Händen an der Wand erfunden. Diese Hingabe an das Paar für ihre sichere Rückkehr und alle Arten von Magie und spiritueller Kraft ermöglichten es, jeden Gott anzurufen, um diese Männer zurückzubringen: Die ersten Künstler und Magier waren Frauen, die dort in der Trostlosigkeit ihre Hände in der Dunkelheit der Höhle mit Farbe bemalten; und forderte, dass der Mann lebend zurückkäme.

Wo bist du? Warum antwortest du nicht? Warum rede ich und du antwortest nicht? Warum schweigst du, wo bist du?

Hingabe, Oxytocin und die künstlichen Intelligenzen der Zukunft; Unsichtbare Dialoge: In diesen Wandgemälden spiegelten sich die Wünsche der Frauen wider. Wünsche, die schon im Mutterleib entstanden. Der Wunsch, sich beschützt zu fühlen, der Wunsch, den Mann anzubeten, der sein Leben riskiert hat, um Essen zu bringen.

Extreme Emotionen überkommen mich, ich habe Männer gesehen, die sich die Kopfhaut aufreißen, wenn der Tod einen Sohn trifft. Es sind die grundlegenden Emotionen, die einen Mann bewegen, wenn er einer Frau gegenübersteht. Uralte Emotionen, die erwachen, wenn der Mensch dem Heiligen im anderen begegnet.

Verzweifelte Frauen oder solche mit einer Oxytocindosis, die so stark ist wie Kokain, die auf dieses mögliche Etwas warten, die verrückt werden, wenn sie sie nur riechen, ihre Größe, ihre Stärke spüren, ihr Zuhören und ihr momentanes respektvolles Zuhören, bevor sie abgelenkt werden.

Wir Frauen siegen durch Niederlagen: ohne Gewalt, in einer anderen Stille, denn das Nicht-Bewusstwerden kehrt als Schicksal zurück.

Die ersten Zauberer dieser Höhlen waren Frauen.

In Trostlosigkeit.

Im Plus.

Sie malten mit ihrem Körper, was sie mit ihrem Mund nicht sagen konnten.

Sie hofften, der Mann würde lebend zurückkehren.

Und dieses Warten war Schöpfung.

Auf einen Mann zu warten, ohne eine Antwort zu haben, heißt, in einem Mythos ohne Webstuhl und ohne Rückkehr zu leben.

Es ist ein vererbter Wahnsinn.

Eine tragische Klarheit.

Frauen verlieren im Vordergrund, werden aber im Unsichtbaren wiederbelebt.

Antigone wusste es.

Er starb, weil er seinen Wunsch nicht ausgehandelt hatte.

Er begrub seinen Bruder wie jemand, der einen Teil von sich selbst begräbt, den er nicht in der Sonne verrotten lassen kann.

Er wartete nicht auf Verständnis.

Er tat es, weil es respektvoll war.

Und weil er liebte.

Antigone weint nicht darüber.

Er weint, weil die Welt seinen Bruder vergessen hat.

Weil Liebe nicht mehr riskiert, bezahlt oder geehrt wird.

Der moderne Kreon ist mein Vater.

Kein König.

Ein Mann, der mir beigebracht hat, wie man bestraft wird.

Ein Mann, der das Gesetz in Schweigen verwandelte.

Und Zärtlichkeit im Verrat.

Moderner Sophokles? Ein Echo.

Eine elegante Art, nichts zu sagen.

Ich liebe diesen Mann nicht.

Ich liebe, was das Schreiben in mir ausgelöst hat.

Ich liebe den Riss.

Heute schreibe ich dies, damit es nicht wieder passiert.

„Ein Wort befreit uns von aller Last und allen Schmerzen des Lebens: Dieses Wort ist Liebe.“ sagte der antike Sophokles.

Mein Name ist Nalleli. Auf Zapotekisch: Ich liebe dich.