30 años del Reichstag envuelto: el momento en que Berlín fue brevemente perfecto

En nuestros recuerdos, el sol brilla constantemente. En nuestros recuerdos, bebemos vino, cerveza y agua en tardes templadas junto a desconocidos de todo el mundo, y comemos queso, patatas fritas y galletas. En nuestros recuerdos, los días frente al Reichstag, envuelto en papel, hace 30 años se encuentran entre los más hermosos de toda la década de 1990. El recuerdo no engaña.

Junio ​​de 1995. Durante semanas, los berlineses y los turistas, que eran mucho menos numerosos en aquel entonces, habían observado algo inusual en el Reichstag. Hombres y mujeres colgaban de cuerdas en la fachada del edificio Wallot, manipulando telas relucientes de blanco y plata, tirando, alisando, acariciando, casi acariciando el material flexible pero sólido.

Llega el 24 de junio. Lo que hasta ahora había sido una línea abstracta en nuestras mentes ("El Reichstag se está envolviendo") ahora se presenta ante nosotros en forma concreta. El venerable símbolo del aún relativamente joven parlamentarismo alemán parece un regalo de cumpleaños cuidadosamente envuelto. Una verdadera obra de arte.

La pareja de artistas Christo y Jeanne-Claude había hecho campaña, argumentado y trabajado para este momento durante 25 años. La resistencia provino tanto del público como de los políticos, con el canciller Helmut Kohl (CDU) y su compañero de partido Wolfgang Schäuble, en particular, manifestándose en contra de esta forma extrema de arte en la arquitectura. La entonces presidenta del Bundestag, Rita Süssmuth, también democristiana pero de tendencia relajada, se mostró entusiasmada con la idea. El grupo parlamentario de la CDU en el Bundestag alemán finalmente votó en contra de la idea de transformar el edificio del Reichstag en una obra de arte, pero la mayoría del Bundestag, sin embargo, estaba dispuesta a probar el experimento. Sus oponentes podían irse.

Se convirtieron en héroes populares: los artistas del embalaje Christo y Jeanne-Claude, aquí en 2006.

Fuente: Friso Gentsch/dpa

En Alemania, todavía es común rechazarlo todo antes de grandes acontecimientos extraordinarios. ¿Un Reichstag envuelto? Es un insulto a la dignidad del parlamento. ¿La Expo 2000 de Hannover? Causará caos y ruido. ¿El Mundial de 2006? Preocupaciones de seguridad y críticas por los costes. ¿Y después? Casi todo el mundo se muestra siempre entusiasta.

En aquel entonces, éramos nuevos en la aún joven, pero ya tan antigua capital. El Muro había caído cinco años y medio antes, pero las encuestas indicaban una creciente falta de unidad: el «muro en la mente de la gente», como describían cada vez más los comentaristas la situación germano-alemana a mediados de los noventa. El Bundestag había decidido en 1991 que la antigua sede real prusiana debía volver a ser la capital de la nueva Alemania tras más de 40 años de división. En 1999, el gobierno inició sus actividades en el Spree, pero en aquellos días de verano, eso era aún un sueño lejano.

Así, Christo y Jeanne-Claude envolvieron el Reichstag en una especie de tiempo articulado, entre un ya no y un todavía no. Por aquel entonces, Berlín estaba lejos de estar completamente renovado. En Mitte, Prenzlauer Berg y Friedrichshain, los agujeros de bala en las fachadas de los edificios aún evocaban la Segunda Guerra Mundial. En los sótanos de estos edificios, surgieron espontáneamente clubes, pubs y estudios de techno. Hoy lo llamaríamos cultura pop-up. En aquel entonces, no hacía falta un nombre llamativo para todo. La gente simplemente hacía cosas.

Pero ¿qué tenía de especial la situación frente al Reichstag en aquel entonces? Los alemanes del Este y del Oeste celebraban juntos, acercándose; en aquellos tiempos, no importaba quién viniera de dónde. Estábamos allí, juntos, los unos con los otros, sin prejuicios. Los empresarios de Berlín Occidental bebían junto a los ingenieros de Berlín Oriental, los poppers con hombreras charlaban con punks de pelo puntiagudo y chaquetas de cuero. Los africanos negros marcaban el ritmo con sus tambores, los indios tocaban el sitar, los estadounidenses se maravillaban en pantalones cortos. Los pueblos de este mundo ya no solo miraban a esta ciudad; acudían. «El mundo como huésped de amigos»: ese podría haber sido el titular en aquel entonces.

Y todos contemplaron el arte, el truco de magia realizado por los dos magos Christo y Jeanne-Claude. Con 10.000 metros cuadrados de tela plateada, habían hecho desaparecer el edificio historicista-neoclásico. Lo que no se ve deja espacio para el pensamiento, para la imaginación. Así era también entonces. Los pensamientos se expandían bajo los cielos mayormente azules de aquellos días.

El artista y su obra: Christo ante el Reichstag envuelto.

Fuente: dpa

Incluso se podría aventurar que los días y las noches en las escaleras del Reichstag constituyeron la verdadera celebración de la unidad. El 3 de octubre de 1990, el ambiente era más bien sobrio y rutinario, más un acto protocolario entre puestos de salchichas y cerveza que una celebración bulliciosa del pueblo.

Las cosas fueron muy diferentes durante los 14 días de verano que duraron las fiestas del Reichstag. Cinco millones de personas peregrinaron al viejo-nuevo Berlín, que llevaba las cicatrices de la guerra e irradiaba esperanza. La República de Bonn ya no existía, y la República de Berlín aún no existía. Lo ocurrido en el Reichstag reveló lo que el nuevo país y el nuevo Berlín podrían llegar a ser: relajados, liberales, acogedores, cosmopolitas e incluso alegres. La prensa internacional se maravilló ante esta nueva cara del país en el corazón de Europa. Muchos clichés dejaron de tener sentido de repente. Y no lo han tenido desde entonces.

En aquella época, los hoteles estaban abarrotados. Las tiendas abrían hasta las 22:00, y la gente en Ku'damm compraba como loca, como si el capitalismo fuera a ser abolido mañana. Casi nadie lo llamaba "ir de compras" por aquel entonces.

Christo y Jeanne-Claude se convirtieron en auténticos héroes populares durante esos días. Cuando ambos —él, un búlgaro nacido tras el Telón de Acero, ella, una francesa nacida en Casablanca, una pareja inseparable, ambos nacidos el mismo día, el 13 de junio de 1935— firmaron carteles, la multitud fue inimaginable. Unas 15.000 personas pidieron un autógrafo de los envoltorios. La pareja de artistas firmó pacientemente durante horas.

¿Y hoy? El sobrino de Christo, Vladimir Yavachev, conmemoró recientemente el Reichstag envuelto en una manta con una instalación artística, en la que participó el gestor cultural Peter Schwenkow, tanto entonces como ahora. Veinticuatro proyectores de alto rendimiento iluminaron el lado oeste del edificio del parlamento entre las 21:30 y la 1:00. ¿Podría esto al menos revitalizar un poco la atmósfera?

Nos desviamos hacia el Reichstag. Esa noche, Bruce Springsteen arremetió contra Donald Trump en el Estadio Olímpico de Berlín, calificando al gobierno estadounidense de "corrupto, incompetente y engañoso" ante un público de 60.000 personas. En Los Ángeles y otras ciudades estadounidenses, la gente indignada sale a las calles para luchar por la democracia. En Alemania, se observan profundas fracturas y fisuras en la sociedad. En resumen: los tiempos han cambiado.

Recordando el año 1995: El Reichstag está actualmente iluminado con la ayuda de un proyector.

Fuente: Jens Kalaene/dpa

Esa noche, había entre 100 y 150 personas frente al Reichstag; las vallas de obra impedían la entrada o el acercamiento al edificio, con su imponente cúpula de Norman Foster. Algunos grupos de visitantes abandonaban el Reichstag incluso tarde. Aquí, la gente se dedicaba menos a hablar entre sí que a filmar y tomar fotografías. Se notaba una gran diferencia: en 1995 no había teléfonos móviles, al menos ninguno con el que se quisiera grabar cada evento, grande o pequeño. No había smartphones, gracias a los cuales cada conversación se interrumpía cada pocos minutos con un mensaje de WhatsApp o una notificación. Una conversación era, en el mejor de los casos, un proceso continuo e ininterrumpido. Nada de "Espera un momento..." en medio de una frase.

Pero un momento, sinceramente: la instalación luminosa de 2025 fue, por desgracia, una decepción. Las columnas, la inscripción "Al pueblo alemán", las ventanas... todo era visible; nada estaba tapado, solo proyectado. Por supuesto, el Reichstag, en el verano de 1995, también fue una pantalla de proyección para las esperanzas y alegres expectativas de una época en la que, tras el "fin de la historia" (Francis Fukuyama), la democracia liberal parecía prevalecer como la única forma concebible de gobierno. Pero en 1995, nosotros, los asistentes, proyectábamos, no un proyector. A eso se sumaba nuestro deseo de que el espíritu abierto y espontáneo de aquellos años fundacionales y de apertura cultural se preservara en los años venideros. Sin embargo, pronto desaparecieron los agujeros de bala en las fachadas de los edificios, y con ellos los clubes y pubs de los sótanos.

El Reichstag envuelto fue un evento inolvidable. Pero el espíritu de aquella época no puede revivirse, y menos con un espectáculo de luces. Si bien, para ser justos, Vladimir Yavachev no pretendía que la instalación de luces fuera un tema tan resucitador, la impresión es inevitable al contemplarla en esta tarde de junio en Berlín.

El espectáculo del año 2025 encaja a la perfección con nuestra tendencia a refugiarnos en el pasado, en medio de la incertidumbre del presente. La nostalgia se está explotando cultural, económica y políticamente hoy en día. A diferencia de 1995, el futuro ya no se percibe como un espacio abierto de posibilidades, sino como una amenaza.

Pero la historia no puede repetirse. Christo y Jeanne-Claude recalcaron más de una vez: «La belleza reside en la transitoriedad». En aquel momento, rechazaron una ampliación de su proyecto artístico, inicialmente controvertido y luego aclamado. Tras dos semanas, el Reichstag fue desempacado de nuevo. Lo que quedó fue material para sueños.